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 A dor usual. O gosto adequado. O cheiro familiar. A visão perpetua existente na minha mente

E ainda assim não parece real

Ainda assim o gosto de ferro parece mais forte. A dor corta com gritos exigindo mais e mais. O cheiro parece distante, mesmo já estando por todo meu corpo. A visão ainda mais diabólica e distorcida do que quando deseja ampliar-se além dos horizontes. Palavras que sequer conseguem ser formuladas. Ideias cuja única forma de se fazerem entendidas são pelas mãos. Maquetes macabras em tamanho real sob o luar vermelho, vermelho escorrendo do chão aos céus, infectando a tudo e a todos, espalhando sua influência para muito além dos alcances humanos, onde sequer a respiração consegue alcançar sem queimar internamente de frio seu criador

E mesmo assim tudo segue igual. Pessoas andam nas ruas. Falam asneiras umas as outras, como débeis fazendeiros irresponsáveis cujas sombras esbanjam crueldade.

Uma pedra não pode parar isso. Um massacre não irá parar isso. Milhões de lágrimas em um coro criado e conduzido satanicamente não irá parar isso. Resta...